Ecco, sono esaurite tutte le parole belle
e anche tutte le teorie e l ‘ora pro nobis
allo schianto del corpo quando s’apre,
e il balbettare della semantica a fior di pelle.
La bocca è in un cerchio chiuso e muto
senza più ferite da causticare agli orli,
senza piaghe assorte all’aria,
alla polvere del mondo.
Ma è che ora piove, piove sull’uso del mare
sul cancellare senza rima del tempo
un tic-tic, come di un verso omesso,
[
]
e poi sarà già domani.
Cosa resterà di questa poesia
se non l’angustia del rimanere?
falso d'autore 
geniale poesia nonostante l’esaurimento di parole, ecco, la poesia, quella senza tempo, ha questo di bello: resta perenne come i morti, come ogni orizzonte
grazie per aver lasciato un tuo commento.
sì, la vera poesia attraversa il tempo, e forse è questa consapevolezza che mi porta a prendere le distanze da quella che scrivo.la scrivo e la rinnego e la scrivo e la rinnego…
mi ha fatto piacere rileggerti.
grazie ancora
lisa
A parte tutta la lirica, che mi pare davvero valida, quel vuoto, quella pausa tra quadre, quello spazio bianco mi piace. Una punta di benevola invidia… :)
ciao
Apo
sì, a volte sono convinta che nonostante ci si sforzi, più o meno onestamente, gran parte delle cose finiscano lì, fra quelle parentesi quadre.
grazie sia della lettura sia per questa tua visita qui.
ne sono contenta.
a rileggerti
lisa