Le stanze invisibili: E. Fischl – April in Paris

È solo un altro giorno che mi prende alle spalle
che impreca sulla notte ancora calda
dell’odore delle lenzuola.
Nel pout-puorri di polvere e  legno di Montmartre,
sul suono della porta che si chiude, avanza un raggio di sole
- non c’è niente di romantico a Parigi -
Niente, nel rincorrere con lo sguardo
la distanza che penetra l’aria e quest’istante
senza che io possa fermarlo.
Niente, in questo spasmo di luce
che assedia il buio e me
senza pudore, senza un orgasmo.